Faltam três dias. O novo domínio está registrado e a compra finalizada. Agora estou montando o layout final e em tres dias sai a publicação do novo endereço e da casa nova. Então segunda, até o fim do dia, novo blog e ALELUIA.
fiquei quase 15 dias no hospital por conta de pedras na vesícula e antes, perdi mais tempo ainda por contra de crises. agora, devidamente operada retomo o projeto.
O blog tá parado mas é por uma boa causa. Em breve ( no máximo em mais uma semana), nossa bodega virtual para descer a lenha nos pseudofamosos terá endereço novo, com domínio próprio, e será mais ou menos como um mini portal de fofoca, com espaço para criticar coisas estronhas (como o Paulinho Vilhena parecendo o Náufrago, apresentando o Jogo Duro), moda (como já disse a Xica Barros, uma excelente idéia, porque quando ficarmos sem assunto, podemos falar da cafonice vestuária das celebs) e muito mais cositas.
ENTÃO, DAQUI A UMA SEMANA, ENDEREÇO NOVO QUE VOU POSTAR AQUI! domínio próprio é chique, e se é chique, PÓOOODIIII.
Gente, tirando o fato de Ronaldo Gorducho ter ficado viúvo, Andrea R.I.P., ninguém mais está tomando atitudes radicais no mundo das sub/supostas celebs. O mundo wanna be está quietíssimo. Já entre as estrelas “consagradas”, a onda zen está intolerável – até Susaninha Vieira estava santíssima de madrinha de uma pobre criança de um mais pobre ainda ex-marido dela. Tudo muito pacífico e civilizado. Do jeito que anda, vou ter de começar a falar sobre moda esdrúxula aqui no blig, fazer uma versão trash de petiscos e ver no que dá.
Mulher Samambaia bebeu durante a Fazenda e perdeu o freio social. Revelou que já traiu o ex-namorado. Mas sabem… se ela nao falasse, eu jamais desconfiaria que ali residia uma trepadeira e não uma samambaia, né gente? Tão pura a moça…
Xica Barros, essa é para você: o mundo crê que M. Jackson está vivo. Dois dias após sua morte, foram feitos registros de um homem muito parecido circulando por algum lugar dos EUA que n~e me lembro muito bem. Outros, viram no helicóptero que levou Michael um outro corpo, todo coberto, que se mexia enquanto o suposto Michael era levado. Outros, esses da estirpe dos “conspiradores noiados descontrolados”, juram que Michael cruzou a fronteira com o México junto de um amante, para viver loucas aventuras amorosas em solo cucaracha. Nova corrente conspiratória envolve uma suposta música de nome Morphine, que pelo timbre, não sei, mas me parece simplesmente alguém tentando forjar uma gravação – pois é muito estridente para ser de fato MJ. Mas, para satisfação da curiosidade geral, seguem alguns videos e links para as principais teorias conspiratórias. Deixando bem claro não é legal integrar a trupe de seguidores de teorias como Michael não morreu, Elvis não Morreu, Os duendes existem e os gnomos dormem debaixo da minha cama. A não ser que a gente resolva crer nisso em segredo, de noite, em nosso quarto. Mas aí vai:
Este vídeo agora, aí de baixo, me deu medo. Muito medo. Pela trilha, por tudo. Credincruiz.
Quanto as teorias que afirmam que o sósia perto de empacotar já estava em eventos, ao menos em parte eu tenho de concordar: esse ai desse evento, não era MJ. Primeiro, porque age como alguém que nunca pegou em um microfone – quem canta tem total noção de como posicionar e colocar-se diante de um microfone. E o timbre de voz pode ser de qualquer um, menos de MJ – o do espantalho que está neste vídeo é com certeza muito, muito diferente. É uma cópia bem tosca. As terminações das frases no timbre de Michael são mais agudas que decorrer delas, e o desse, termina sempre de modo mais grave. Sem contar que anda como um brucutu do morro, não da forma libeludada de MJ…
Tem umas fotos de um senhor de aspecto transformer andando por uma cidade, com guarda chuva preto e aspecto michael jacksoniano dois dias depois da sua morte, mas resolvi desconsiderar porque: a) ele não seria jumento de se fingir de morto e sair pelas ruas sem ao menos mudar o estilo… seria regionalmente, para as tiazinhas de mais de 50, algo como Roberto Carlos fingir a morte e sair por ai dois dias depois andando nun calhambeque e b) as fotos não tem data. Nao tem resolução. Não tem nada.
E por fim, a pior e mais aterradora de todas as teorias, digna de internação:
MJ teria morrido de fato em 1984, pelas queimaduras que sofreu durante a gravação do comercial da Pepsi, que, OFICIALMENTE, deram início a sua loucura transformer. Agora,convenhamos, foi o Urandir Ufólogo que inventou isso, né? Essa teoria é Hebe Camargo demais para o meu gosto.
Enfim, dei minha contribuição para alimentar as crenças conspiratórias do momento.
Hoje não ia postar, mas na falta do que fofocar no mundo das celebs, vou postar fofocando sobre mim e sobre as origens desse blog.
Leitora assídua do falecido Zapeatrix de Carina Martins, um dia me empolguei nos comentários e fui crucificada por Xica Barros (a pessoa que me iniciou na blogosfera) por ocupar espaço demais e ter o espírito de alguém que dorme com o Bozo. Chutada da casa virtual do Zapeatrix pela impiedosa Xica (que está sempre conosco aqui no Blig e adoro, por seu humor super ácido e verdades sempre pertinentes), abri minha primeira bodega virtual – o Globanálise. Eu era Tia Mirian de lá, e quando o blog estava super bem visitado e já estava estabelecido, eis que alguma alma infeliz dos infernos me faz algo que nunca mais consegui acessar o blog. Recuperar senha, nada. Perdi o Globanálise. Mas ele ainda está lá, sem nenhuma alteração, para quem quiser acessar… www.globanalise.blig.ig.com.br.
Quem me roubou foi tão infame que só roubou e nada mais fez. Desistir de tentar recuperar.
Mas, foi lá no Globanálise que fiz meus maiores pecados: o primeiro deles foi falar mal de Sandy e de Lázaro Ramos e o segundo, foi o de dizer que Rosana Hermman tinha parentesco com Herman Monster, da Família Adams – justamente quando o blig estava na seleção. Atrai uma horda enfurecida de seguidores de Rosana, que apedrejaram o blig e sinceramente, me fizeram refletir se queria ou nao mantê-lo. Foi também nesse momento que passei e conhecer e frequentar o blog da Rosana Hermann e PASMEM, para apanhar da própria língua, hoje sou super-fã dela – e reconheço que foi um comentário infeliz. se bem que o formato da cabeça dela…. éhhhrrr, bemm… deixa pra lá (não me apedrejem, foi humor negro – sou fã e adoro ela).
Mas como sou brasileira e não desisto nunca, depois de umas três tentativas de reviver o blog em outros endereços e com o mesmo nome, renovei e abri o Tv Maníacos, que vem super-bem obrigada! Não poderia ser melhor. E olha que estou pensando em colocar domínio próprio e dar um tapa no visual, paraq blogar de modo mais auspicioso…
E ah! Já peguei uma pessoa com o meu querido novo blog comos seu em uma página do Orkut, dai que resolvi: Nada mais de pseudônimos. Não sou Abigail Wine, sou Mirian Costa, este é o meu blog, este é o meu orkut http://www.orkut.com.br/Main#Profile.aspx?rl=ls&uid=4129320232857512676 e naa melhor que a verdade!
E sim, se tiver alguém ai do Globanálise, Tia Mirian is here.
Semana corrida, coisa e tal, mas vou retomar o blog a partir de amanhã. Não de hoje, porque simplesmente não acontece mais nada nesse mundo de inovador das celebridades. Mas acho que amanha teremos boas notícias.
Por dois dias seguidos, ao tentar postar, o blig dizia que estava com erro de não sei o que com o Wordpress. Não sabia que blig e wordpress eram casados. Agora que sei, justifico – fiquei sem postar segunda e terça por conta de problemas matrimoniais do blig. Na verdade domingo e segunda não daria de jeito nenhum, porque estava morrendo em casa graças a um sanduíche de maionese que não estava lá grandes coisas e quase me levou para o beleléu – mas as dez da noite de segunda eu tentei e vi a mensagem. E ontem, justo na hora que eu ia difamar a esposa do Gianne, novamente.
Miro Moreira é a nova loira do tchan do momento, tudo para que, quando voltar a sua esposa, fora da fazenda, esteja par a par com sua última rival. Pronto, falay.
Quem eu não sei, mas quem mandou matar foi o Sarney, para abafar o baffon que estava levantando aqui na imprensa do Brasi… Foi o Sarney quem butou pra ele tomá.
Sertanejo, pagode e axé são a tríade do diabo, e há certo inferno astral em uma das principais duplas sertanojas da atualidade.
Edson desceu a porrada na mulher de Hudson – acertou um contra-vapor nas costas da cunhada, que voou longe, desmaiou e voou em seguida para uma delegacia fazer ocorrência.
Agora, eu, que desacreditava do fim da dupla, passei a crer. Uma dupla a menos fortalecendo a tríade infernal – em compensação, só hoje, aqui no Mato Grosso do Sul, já devem ter nascido pelo menos mais 8970 duplas para concorrer ao lugar. Afinal, o mal nunca dorme.
Acredito que este casal é tão real quanto o Chupa-cabras, quanto a mula sem cabeça e a loira do banheiro… Talvez seja um acordo de cavalheiros, afinal Dridri é amissíssima de certa cantora da MPB que, assim como 99% das cantoras da MPB, supostamente calça sapato 44 bico largo.
Vi a chamada no Ego e ela está há muito tempo, sobre a entrevista de Sandro Pedroso, o namorado de Sussu Vieira. Passei, passei, até que nao resisti e fui ler. E olha o que extrai:
“Os moleques se assustaram um pouco. Afinal, é um cara de 25 anos com uma mulher de quase 70. Mas depois que as pessoas conhecem a Susana de verdade dizem: ‘entendi!” – Sandro Pedroso.
Com certeza. Dizem entendi e ligar para algum lugar similar à Clínica do DOutor Castanho, para passar o telefone para você depois, né meu bem?
- QUe no lugar da dancinha de caminho das índias, na abertura, entrem indianos fazendo moonwalk;
- Que Willian Bonner dê o Boa Noite e saia fazendo moonwalk;
- Que o Globo Repórter dê entrada com Sérgio rodando e fazendo moonwalk no cenário fantasmagórico do programa;
- Que os bispos do Fala que eu te Escuto, na madrugada da Record, atendam ao telefone, dêem um gritinho e façam moonwalk antes de aconselhar a todos os problemas;
- Que Sílvio Santos apareça do nada, em Rede Nacional, para dar um comunicado sobre a morte de Jackson, dando um grito, rodando e saindo dizendo: mmaa, maaaa eu sinto mmmmuitoooo… fazendo moonwalk;
- Que o Papa Bento XVI faça um pronunciamento no Vaticano, com a cobertura da repórter oficial da Globo, Camparini, dizendo sentir muito pela solidão de culpa dos padres a partir de agora, saindo e se despedindo dos fiéis fazendo moonwalk;
Olha, sinceramente vou escrever um pedido formal a papai do céu, para não levar mais gente interessante da terra. Com a morte de Michael Jackson (super triste, pô… e agora, os menininhos s~´o vão poder temer aos padres?), estou chegando a conclusão que o povo que sabe viver está cantando para subir. Só está ficando gente bege na terra. Celebridade bege. Povo politicamente correto…
Super triste.
Mas nada me tira da cabeça que no terceiro dia, Jackson levanta da tumba cantando Thriller com a zumbizada do cemitério.
Agora vem cá – sou apenas eu, mas há uma corrente acreditando que ele não morreu? É marketing, sei lá… pô, Jackson dorme no oxigênio, bebe formol, é da tribo do Paulo Coelho, é imortal…)
Reynaldo Gianecchini é visto com amigas no restaurante Fogossa, no Leblon, no Rio (24/6) – UOL.
Foto:
Elemento nº 1 – O povo da imprensa já sabe: ele com mulher é amiga, não é mais suposto affair ou algo assim. Supostamente existe uma regra para a imprensa que diz: se aparecer o Gianne atracado com mulher, separa que é briga.
Elemento nº 2 – Gola V até no pijama: Gianne acorda, come, dorme, passeia e pula de para quedas de Gola V. Letra eleita por razões óbvias, é um sinal inegável que mulher para ele é supostamente só amizade mesmo;
Elemento nº 3 – Nada gorduroso ou tipo petiscos de macho no lado supostamente masculino da mesa. Não existe um frago a passarinho, uma desordem, nada, no lado Gianne da mesa. Mau indício, pois todos sabem que macho que é macho quando sai, come comida gordurosa, espalha guardanapos e acumula chopp sobre a mesa;
Elemento nº 4 – Estilo de sentada. Levemente de ladinho. Sutilmente com os pezinhos juntos. Levemente aveadado.
Pronto, falei.
Tu é SUPOSTAMENTE gay, tu é SUPOSTAMENTE gay que eu sei.
Agora na Record, o pintinho amarelinho quebra com um contrato de paternidade e devoção com Silvio Santos – deixando mundo que liga para as coisas internas do SBT em choque (ou seja, ninguém). Depois de tomar um ralo do Patrão Eterno (Silvio Santos), ter chorado e se descabelado, Gugu foi curar suas mágoas com um salário milionário na Terra dos Bispos.
Em contrapartida, Silvio Santos arrancou da Terra Santa diretamente para o Inferno, Eliana Dedinhos e o Homem do Topete Botocado, Justus. Ou seja, a Record até lhe tomou o pinto, mas ficou sem os dedos e sem o topete.
Amém. Mas já que era para mudar, por que TODOS (Eliana Dedinhos, Justus e Gugu) não foram para alguma emissora no Irã, Iraque ou qualquer país pacífico do Oriente Médio? Nós agradeceríamos.
Nunca dei credibilidade ao programete, mas até ontem ao menos dava para dar umas risadas. Dava. POrque quando vi o pior tenor de todos os tempos ganhando uma vaga para a final em vez de uma mulher com uma voz maravilhosa, que estava no páreo – desisti.
Isso porque a Xuxa Grávida (Miranda), Sys (inominável), Coisinha Fofa de Mamãe (o jurado com cara de netinho da vovó que tenta se passar pelo Simon) e o Espantalho Spanta J’Zuis (Saccomani) quiseram criar a todo custo uma versão de Paul Potts, já que o falso tenor tentou cantar Nessun Dorma e depois Miserere, e fazendo o maior miserê mesmo conseguiu a vaga.
Tosco. O programa, o calourou, a decisão e ah, ia me esquecendo, o SBT também. Aff…
Ontem não teve postagem porque, nós, aqui da Terra dos Nelores, não estamos muito acostumados com frentes frias – e chegou uma ontem, de modo que ontem, hoje e enquanto ela estiver por aqui, padeço de uma rinite alérgica “duzinfernos”. Sendo assim, ontem dei conta do meu trabalho e do indispensável além dele (banho, escovar os dentes e pentear o cabelo), e fui tentar dormir para ver se respirava em paz. Hoje, devidamente medicada com muito histamin, to postando.
Claudete Troiano voltou para a Gazeta, mas mandou avisar que não vai pegar o horário de ninguém. Melhor assim. (Zapping)
Agora vai… quem acredita nisso? Quem nasceu para burro jamais será carroça… Onde Claudete vai leva a sina da apropriação de cargo, horário e salário alheio. Aguardemos.
Nem vou ler. Não precisa. Basta cultivar uma idade mental de sete anos, como a apresentadora faz, e pronto. Suzana Vieira e Xuxa seguem a mesma receita. Seguem os passos:
1. Pinte os cabelos de uma cor inexplicável e faça cortes mais inexplicáveis ainda;
2. Fale e se relacione com seres inanimados (papagaios de borracha, policiais de chapinha nos cabelos, etc);
3. Sempre que puder, dance funk, pagode ou axé (a tríade do demônio) com as roupas que roubou de sua Barbie e chupando um pirulito;
4. Arrume um namorido com cara de pitbull marrento e as dimensões de um armário. Assim que ele lhe espancar, trair ou tripudiar pela primeira vez, abra um berreiro como a Chiquinha do Chaves para a Caras, Contigo ou qualquer outro veículo fofoqueiro de comunicação e se diga vítima de sua infantilidade e crença no ser humano;
5. Confunda a Marlenne Mattos com duendes e diga a todas as revistas que vê seres de outro mundo debaixo da sua cama; Inclusive, desenvolva crenças místicas em duendes, fadas, gnomos e todo o tipo de ser dessa natureza. Saia confessando isso a quem perguntar e a quem não perguntar, para fortalecer a jovialidade de seu espírito;
6. Fale em um linguajar próprio e desenvolva uma risada irritante (vide as gargalhadas de Susaninha, Xuxa e Ana Maria Praga como exemplo), para aplicar a cada cinco minutos e diante de qualquer coisa ou situação;
9. Tenha uma literatura altamente informativa – revistas do João Bidu, Veja e livros do Paulo Coelho deverão ser inseparáveis. Não se esqueça de andar com um exemplar de “O Alquimista” na bolsa para dar aos menos cultos. E quando lhe perguntarem o livro que mais lhe marcou, diga que foi alguma das produções da Glorinha Kalil;
10. E por fim, tenha a cara de uma criança. De preferência daquele menino que ilustrava a revista Mad. Fique bem esticada, com os beiços disformes e a expressão de que não compreende o mundo a sua volta. Pronto. Taí. Agora você será uma eterna criança.
É… com você não, né bem… mas suspostamente alguém, ilustrativamente a dama da foto aí de cima, já comprou o cavalo, o chapéu e a calçona de couro e está esperando Miro para altas emoções em climas serranos…
Bom agora que destilei, darei prosseguimento ao dia (limpando o veneno).
Com certeza por apropriação exacerbada do oxigênio mundial.
(Mentirinha, Biga sabe que é por construções ilegais – que penso eu ser algo semelhante a uma central de absorção de oxigênio em massa, para uso próprio).
Gente, olha que pérola maravilhosa. Humberto Martins mandando olhar no fundo dos olhos e se espojando num colchão Castor.
Mais um pouco, colocam uma das moças do Baú, para ficar alisando o colchão enquanto o ator fala do quanto é maravilhoso… Mas… olha aqui, bem no fundo dos meus olhos: pagando bem, o que é que tem?
AH!
olha aqui bem no fundo dos meus olhos, Ramirinho: meu colchão é ortobom.